Приходили святые, спускались с неба и восьмой день творения ночь продолжался, за который зачался в голубых цветах разум, языком - терпкий запах от листьев стал. Но молчи: пилигримы уйдут, их слова заплутает ветер. Моря близкая соль растворит отблеск белых плащей. Но молчи: и дари им покой,
и плодов теплый сок раздавай. Свет есть нем. И пришли они за тишиной, не за лепетом горьких трав.
и плодов теплый сок раздавай. Свет есть нем. И пришли они за тишиной, не за лепетом горьких трав.