Теперь не знаю, куда себя приложить. Терпи, страдательный, несогласовательный.
Теперь бы изжить: с разбегу выйти из ума, сорваться с крыльев, тень свою обнять и стопы вывернуть.
И наизнанку вспять.

Владею сном размытым,
лиловостью ночной
и мотыльком, прибитым
играющим пером.

Сны мои до того пугающе половодны и многомерны, что я всерьез подумываю о смене обитания.
На ПМЖ в кошмары с подпиской о невыезде.
Там, где временное пространство соединяется с желательностью и волеизъявлением ущемленного подсознания.
"Ты меня не любишь, не жалеешь, или я немного оптатив..."

Стязает собственной незначительностью, неприложностью. Это ли? Я опять впять. Зачем приходить ко мне во сны. Держится на каминной полке
белая музыкальная карусель с лошадками -или ее сбили гости? А крутится или заржавела?
Когда я ржавею, приходят такие сны. И говорят, насколько я неизменна.

"Жил беспокойный художник.
В мире лукавых обличий —
Грешник, развратник, безбожник,
Но он любил Беатриче." - Все просто так.